Vim aqui pra casa dos meus pais

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Porque de vez em quando me questiono POR QUE? DE ONDE TIREI ESSA IDEIA DE SAIR DE CASA? Sério, trocar bolo feito na hora, barulho de panela de pressão em casa, aquela mimação toda, por trânsito, perrengue e deixa-comigo-que-resolvo-todas-as-minhas-contas, isso é coisa de gente maluca. Logo eu, que nem quis sair de casa por problemas de vida louquismo. Logo eu, que acho que ato de rebeldia é comer sobremesa antes do jantar ou fazer brigadeiro e não enrolar.

Aí chego aqui e minha mãe fez bolo embrulhado (DEVO LEMBRÁ-LOS QUE BOLO EMBRULHADO É UM PRAZER ESQUECIDO DA BOA GASTRONOMIA), bolota de frango, strogonoff, batata frita, pipoca, pão feito em casa, daqueles quentes com manteiguinha derretida em cima. E me oferece tudo, toda querida. Como, por Deus, vou negar? Aí depois ela fica por aí corrigindo minha postura.

“Você anda muito empinada pra trás, Alice! Que coisa pavorosa!” Não, mãe, não é empinamento, é engordamento.

Aí vem meu pai, que ainda não superou o fato de eu ter sobrevivido intacta a todas as bolhas. Digo, as bolhas do pontocom, dos blogs de moda, das iogurterias. Digo, sobrevivi porque nunca tive coragem de abrir meu próprio negócio. Acho que ele lê muita Veja, fica vendo todas aquelas matérias da geração Y, dos multimilionários jovens da internet, e chora todas as noites perguntando onde foi que errou. Eu também, papai, eu também.

“Mas a verdade é que você e sua mãe não são muito boas com esse negócio de ganhar dinheiro.” – disse ele, ontem, enquanto tomávamos café.

“Mas também não precisa fazer essa cara… vocês são ótimas pra gastar dinheiro!” – ele completa, tentando consertar.

Boa, pai. Pronto, enquanto escrevo aqui, ele acabou de trazer um Ferrero Rocher pra pedir desculpa. Liga não, tô feliz.

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